y no sé como decirtelo

Leche

2011-05-19T16:25:00.005-03:00

"..me abre su puerta de entrada,
no de salida.."
(Ik&tv)

Tocar el timbre era una plegaria hasta que se abría la puerta y ella nos atendía desnuda. Era la mamá de mi amigo y le decíamos la señora. Nos hacía pasar a merendar cuando se quedaba sola. Con once años aún no sabíamos si nos daba simplemente vergüenza o curiosidad. Yo sentía un poco de asco. Ella nos dejaba ver cómo sus pelos recorrían el espacio hinchado debajo de su ombligo hasta formar una manta entre las piernas. Era pelirroja. Enteramente pelirroja. Mientras nosotros entrábamos a su casa con la respiración contenida, ella sonreía y nos revolvía el pelo con una de sus manos.

La sala de la saca de mi amigo parecía lustrada con jabón, olía riquísimo. Ya sabíamos en cual sillón sentarnos a esperar las tostadas y la leche. Ella traía la bandeja y repartía las tazas. Lentamente nos pasaba toda su piel por delante de la cara, cada parte de sus pliegues, sus ondas enormes y blancas. Después se sentaba a merendar con nosotros. Era inevitable mirarla aunque sabíamos que algo no anda bien y los pecados habían quedado claros cuando tomamos nuestra primera comunión.

Una vez la mamá de mi amigo dejó de ser sólo un catálogo. Sentada en el sillón de la cabecera, estaba erguida como un monumento y su melena roja le caía despareja por los hombros. Era un animal relamiéndose. Durante el tiempo que tardamos en tomarnos silenciosamente la leche, ella no dejó de moverse. Se apretaba y refregaba contra el almohadón. Recorría su cuello con todos los dedos. Cruzaba y descruzaba las piernas. Todo estaba ahí. Una porción de oscuridad. Pudimos ver como la humedad bajaba apenas, por el interior de una de sus piernas desnudas.

Ella no pudo distraer nuestra sorpresa, por eso nos dijo que eran lágrimas. Que las mujeres lloraban por todo el cuerpo. Ninguno se atrevió a preguntar más.

A mi mamá nunca la vi llorar por otro lugar que no sean los ojos. La de mi amigo era muy especial. Todos crecieron y merendaron en sus propias casas. En aquella época habíamos conocido lo sagrado. Fueron las primeras lágrimas de mujer que vi.

Copla

2011-04-01T11:57:00.007-03:00

Cuando estábamos a punto de incendiarnos, llegó el viento.

Los edificios comenzaron a cerrar las ventanas.

El viento daba oportunidad de ser miserable y entrecerrar los ojos.

Desandarse.

Ponía a lagrimear a los pájaros, hacía sonreír a los puertos.

El viento con su revoltijo sentimental venía rugiendo en las cabezas.

Acaudalaba el agua, era el río por debajo del río.

La prisa subterránea.

Los canales arteriales.

Era un viento reptil y cegador, galante, comedor de la noche.

Era un viento inevitable, dispuesto a refregarse contra nosotros.

Un viento de frío transgredido por los amantes.

Un viento anidado en los espacios donde la ropa libera al cuerpo unos centímetros.

Un aliento atractivo.

Un aire amansador.

Llegó el viento, cuando estábamos a punto de olvidarnos.

Autofoto: Punta del Diablo

Voluntades

2011-02-11T15:02:00.005-03:00

"..ensayo general para la farsa actual,

teatro antidisturbios.."

(Redondos)

La mariposa se posó en la punta del cañón. Unos cuantos temblaban apoyados en la pared reventada de púrpuras.
La mariposa apenas movía sus alas. Estaba lo más quieta que le permitía su equilibrio.
Se encendió una mecha.
Otra mariposa se posó en la punta del cañón. Y en seguida otra, y otra, y una más.
La boca del cañón titubeó rumbo al suelo.
Se abrió fuego.
Las mariposas cubrieron luego la pared púrpura, de amarillos, verdes, azulados.

¿Quién te regaló flores?

2011-02-03T12:25:00.011-03:00

Acostumbro a sentarme en el borde de la puerta que da a la terraza, con un cigarrillo en la boca. Y tal vez algún cuento bajado por internet de Juan Forn.
Me da gusto ver como se enredan las ramas entre las uvas blancas que nunca serán vino.
Veo a los bichos rodar por las baldosas, veo volar la ropa tendida.
La altura que siento me rescata.
Distingo el contraste nublado de todo lo demás; y sonrío, acaricio el suelo y le muestro mi sonrisa a todas las terrazas.
Pero a veces tengo miedo. El tema es que, si estoy sentado y voy por el octavo cigarrillo en diez minutos, está claro que también algo me duele y muy posiblemente esté por comenzar la opresión en el pecho.
En ese momento la terraza es como un aeropuerto. Pienso que es lo último que voy a ver cuando finalmente me vaya de esta casa.

La belleza con que Juan Forn me cuenta las cosas es conmovedora. Cada vez que termino de leerlo inevitablemente lloro, de corazón.
Esa mañana camino al trabajo, releí un cuento suyo que ya me había afectado hacía algunos meses, y comencé a desesperarme, perdiéndome como un imbécil, encontrándome más solo que nunca.
Algo violento me llevó a la terraza. Algo que me hizo temblar de ira. Forn no estaba conmigo para dar en la tecla y explicarme las cosas que me cuenta. Porque ahí está todo claro.

Yo, parado, pensando en las flores que te regalé la primera vez que nos desnudamos.
Vos, en un rincón, metiéndote esa mierda, soñando no defraudarte.

Foto Henry - http://funkydoberman.blogspot.com

De una vez que

2010-11-15T10:26:00.012-03:00

antes de las charlas desparramadas, antes de caminar por los techos, antes de los techos, antes del desierto ingenuo en la palma de mi mano, antes de agotar, antes de septiembre, antes de instruir a mi cadera, antes de salir, antes de los pasillos de las librerías, antes del diluvio y de correr por las avenidas, antes de verme dibujada, antes de armar un bolso, de armar un cigarrillo, antes de armarme, antes del volar a veinte centímetros, antes de hola, antes de todo, de las galerías, de la costumbre entrando por la rotura de mi cuello, antes de los labios, del semen, de la sangre en una bolsa, antes de saltar, antes de una caricia enloquecedora, antes de olernos, antes del bambú, antes de llorar, antes de llorar y gritar reventando las horas, antes de esponjarnos, antes de arrugar las lágrimas sobre el suelo, antes de pagar las cuentas, de hervir tres veces el agua, de bajarme del colectivo, antes de alguna herida, tan biliar, tan agujero, tan de adentro para afuera, antes del bastón y de los bosques, mucho antes de bajar la mirada, antes de atenuar, antes de encontrar puentes, antes de putear con la boca cerrada, antes de arropar una discusión, antes de discutirnos, antes de enfundarnos, mucho antes de alimentar el cerro, antes de no deslizar la lengua, de vomitar en silencio, antes de ocuparnos, de vernos, de mirarnos, antes de vernos y mirarnos todos los días, antes de la miel, de una foto con tus hojas, antes de mañana, antes del pánico, del domingo, antes de curvarnos y encimarnos, antes cuando me hice humo en la habitación, antes de llorar de nuevo, sonar de nuevo, soñar de nuevo, antes de lastimarme la nuca, antes de temer, antes de inventar tu sombra en las esquinas, antes de montarme al dragón de tu espalda, antes de comerme enteramente tu sonrisa, antes de arrojarte todas mis violencias y lunares, antes y este después aflorado, este amor, este después de vitamina, antes cuando no había nudos en el aire, antes cuando el aire

Foto: Henry http://funkydoberman.blogspot.com

Apolíticamente correcta

2010-11-02T17:29:00.004-03:00

Yo podría ser la que se descose. Hay algunos hilos que cuelgan sus huellas en la punta más alejada del almohadón. Hay veintinueve botones, pero yo soy la que se descose. Está gordo de plumas que se aprietan y se rozan. Y yo tengo cada uno de mis hilos a punto de reventar y puede que salga disparada por la ventana del primer piso. Está rojo de pana y de calor. Yo en el centro lo veo todo, pero soy la que se descose. Otros cerca están redondos, contentos, o misántropos. Cada uno con sus pliegues y respuestas. De puntillas y calaveras. Yo me descoso lentamente provocando una sombra grande en el suelo. Porque está algo gris y corrompido.
Me voy descosiendo como la lluvia se abre del cielo. Intento ser el primer paso, la primera en dejar, la del recorrido olvidado, la clásica, la liberal.

Tiempo de errar

2010-09-09T12:29:00.011-03:00

Psycho Killer

Qu’est-ce que c’est?

fa fa fa fa fa fa fa fa fa far better

run run run run run run away

(Talking Heads)

Después de que lo maté comencé a extrañarlo. Abría los cajones y los ojos y realmente ya no estaba desde hacía un largo tiempo.
Por aquellos días él cultivaba algo más que cielo y apostaba a las formas de las nubes. Armonizaba la bruma cremosa donde imaginaba trenes descarrilados, operaciones a corazón abierto, o gente cagando sobre un puente.
Eso es un perro sin cabeza, me dijo. Asentí sin entusiasmo, aunque en verdad parecía una torre. Eso es un dinosaurio desmayado, me dijo después. No había manera de persuadirlo: eso era una montaña. Eso es un jinete sin montura, travestido, con la frente transpirada y el pelo lacio, hermoso, pero está vomitando junto a un lago sin cisnes, que no están travestidos ni se peinan. Tenía razón.
Y la causa y la víctima y mi casa de ciempiés arrancados de las nubes, eran la misma cosa. Me hacía flamear.
Cuando imaginó una lápida con su nombre, dejó de entusiasmarme.

Por eso, cuando miro hacia arriba y no encuentro más que manchas, sé que lo extraño y que ya no habrá fiestas con enanos leprosos ni mariposas preñadas ni verbos sangrantes merodeando.

Tuve que matarlo, luego dejarlo dormir.

El nido del mar

2010-08-30T09:55:00.008-03:00

El azul sale del camarote con una botella bajo el brazo. Apoyado en la baranda, sorbe un trago y luego se acomoda la bufanda. Todavía no amanece.
El rojo se despierta agitado. Se abriga y sale. A esta hora ya son acariciados por las olas.
Sin acercarse, le pide al azul un poco de lo que está tomando. No hay respuesta.
Caminan apenas, el suelo cruje. No se miran. El rojo hace sonar las vértebras de su cuello, siente como se acomodan, como el placer vuelve a encastrar. Rememora, traga saliva.
El azul lo mira y ve a sus propias manos en la espalda roja, las vetas de una llama, el ocaso.
Los dos saborean la misma sal.
Los dos se conmueven en silencio, suspiran, mientras en el horizonte creen ver una orilla.

Foto: Henry http://funkydoberman.blogspot.com

No existe donde

2010-08-04T10:10:00.010-03:00

"..En un espejo con manchas viejas

había un sitio para tus quejas

En un cuaderno de tapas negras

había un aire de cosas muertas"

(Fernando Cabrera)

Yo no lo hice. Podría simplemente contestarle al juez, agarrar mi abrigo y largarme de este maldito lugar. Decirle lo que necesita para bajar el puño de madera que lustró media hora antes de colocarse la peluca y empolvarse el culo. Llamar a mi madre, al encargado de mi edificio y a Claudia la del almacén; y que hablen sin respiro de las cosas, de cuántos faroles destrocé durante los últimos meses o de mis chistes sobre putas a la mañana, aunque ya no queden bromistas a las seis, y mucho menos en invierno.
Podría tratar de explicarle, que era el lugar equivocado con la mujer correcta.
Debería mostrarle los boletos de esa tarde, cuando ella dijo
- No quiero ver esa película de mierda, prefiero el interior de tu auto -. Y buscarla en el basural donde paraba y caminar cuatro o cinco cuadras hasta el auto, donde aprendí que nunca se llega tarde si es de noche la cuestión.
Quizá podría echarle en la cara las fotos, las mías y las de ella, cuando la madrugada ya estaba bien entrada y el licor no apagaba las luces de la autopista que atrapábamos por la ventana. O debería decirle que fue un gran esfuerzo limpiar las manchas. Que ella intentaba concentrarse pero no había cómo. Que la señora había volado por el aire hasta salir del camino. Que yo me puse a llorar como una magdalena mientras ella se sonreía y decía - Casi querido... por poco me darán la licencia -. Y tenía esa sonrisa mientras le chorreaba un fino hilo a la altura de los dientes contra el volante.
Podría decirle que luego de eso fuimos hasta la estación de servicio y todavía no amanecía. Que a pesar de todo nos agarrábamos de la mano, pero ya sin mirarnos. Que tomamos algo de café rancio y yo le curé el corte del labio con una servilleta. Y que ella casi se estaba olvidando ya de todo.
Pero el juez me mira de costado, incrédulo, o inquisidor, o las dos cosas y yo realmente no encuentro la manera de decirle que no lo hice, o que al menos por favor, aún no la encierren.

Una joven vida

2010-07-13T12:00:00.004-03:00

Está sentado en una mesita del fondo. No hay mucha luz pero en ese sector puede acompañar el vino con un cigarrillo de tabaco armado. Piensa en ella.
Está esperando que le traigan su rutina. Siempre era Andrés, gustoso en atender el pedido, y hasta alguna charla otras veces. Pero no lo ve. Pasa un rato y no llega nadie a la mesa con la jarrita y la copa.
Por detrás del encargado aparece una joven. Lleva el pelo hasta los hombros y tiene puesto un delantal verde. Se acerca rápido, luego gira en su sitio y junta los vasos de otra mesa. Andrés no trabaja más en el bar, pero ese delantal verde deja una ventana desplegada.
Saca el diario de su bolso y se dispone a leer, recuerda a los tulipanes y a ella, que también tenía el pelo por los hombros como esta camarera que ilumina el bar.
La intriga surge lenta, se transforma en una curiosidad dulce, y levanta su vista por el horizonte del diario. Además del pelo a la altura de sus hombros, tiene una cicatriz en la mejilla y unos labios grandes. Casi flota entre las sillas para alcanzarle a un cliente la cuenta, un whisky o parte de su sonrisa almendrada .
Siente la humedad. La joven le trae su vino. Lo sirve inclinándose lo suficiente como para dejar libre las sombras de su escote. No le sale bien disimular y entra de lleno entre sus pechos, se desliza enérgico sobre su piel, lame el óvalo de su ombligo, sopla tibiamente sobre la cercanía anterior a sus piernas, cierra los ojos antes de tomar el primer trago de vino.
La joven terminó de servir y se aleja de la mesa, él agradece. Una agitación inusual lo apresura. Nota lo que hacía mucho no sucedía, la sangre y su ebullición romántica. Se sonroja, de alegría y quizá de pudor.
Fue llegando despacio hasta la barra, pagó y dejó atrás la copa vacía, las mesas, las brazas secas. Salió, no sin antes darle la última mirada a la joven que asentía con ese afecto tan verdadero como lejano.
Pensaba en ella y en los tulipanes.
Anochecía y era jueves. Cumplía setenta y dos años.

Cura, llueve

2010-05-19T14:11:00.013-03:00

Qué venga la lluvia si esa ceremonia de rinocerontes trotando
ese oscuro ahora claro, el silencio alto de las chicharras
el crujir de los pétalos menos valientes
en el previo aire tartamudo y el lazo de aire que acompaña
a los faroles que asoman sus paraguas, a las bocinas desorientadas
al súbito respiro de la primera gota
que cae profunda sobre unas tejas
en el vibrar de balcones y enredaderas
lejos de asfaltos humeantes
esas primeras gotas sobre las últimas hojas amarillas
en el charco descosido en la vereda
en este olor a vientre: la tierra
esta pausa que encandila, el tronar de unas plumas
el pasto sabroso, su reflejo y el agua
por fin el agua
metálica sobre la chapa, fangosa, animal
tu pulpo de boca
la lluvia
un soplido mojado, un brote fugaz
qué venga si es tu boca la que pide
o si es la fiebre que a esta hora
vagabundea con la sed.

Foto Henry - http://funkydoberman.blogspot.com/

La roca en el zapato

2010-04-30T10:03:00.002-03:00

Entramos derecho al cuarto del fondo. Estaba oscuro pero llegaba a ver a los cuatro nenes llorando junto a su madre. La agarré del brazo y la empujé al patio donde estaba su esposo tirado boca abajo con un fusil en la nuca. Primero a ella.

Ensangrentada y desnuda oyó el último silencio del padre de sus hijos. Entré a buscar a los nenes, dos se habían meado encima, y dos se abrazaban sobre la cama matrimonial.

En el camión nos felicitamos por el accionar rápido y la precisión del mapa.
Después compartimos tabaco.

Lo único que no había calculado era el dolor. Este dolor.

Elegía de Verónica

2010-03-31T14:18:00.003-03:00

"..tu tiempo es ahora una mariposa

navecita blanca, delgada, nerviosa

siglos atrás inundaron un segundo

debajo del cielo, encima del mundo"

(S. Rodriguez)

La función empezará a las diez. Verónica estará en el medio con poca luz y telas rojas.
Recorrerá como cada noche el escenario. Gesticulará, burlará a su madre, y reducirá a los hombres, no sin antes aclarar que es una mujer sola.
Llegará casi el final de su relato, pero lentamente sentirá una molestia impaciente en la garganta. Hundirá sus dedos en la boca y comenzará a tirar de la soga. Serán dos o tres metros de palabras que vagarán exhaustas hasta el descanso de sus pies.
El público aclamará. Verónica no podrá explicarles que no.
Entonces bajará la cabeza y dudosamente pedirá perdón. Cada letra será encubierta.
Se inclinará en el borde del escenario con una nostalgia derribada en deberes. Porque en momentos más, cuando abra sus piernas, se asomará una manzana valiente que Verónica cargará, girará sobre su palma con equilibrio, y volverá a morderla, buscando el aplauso histórico que nunca ha de llegar.

Natural

2010-03-10T10:50:00.006-03:00

en la historia efervescente lejos sin búsqueda ni espera con las últimas escorias deshilachadas a la reunión justo ahí nomás para saborearte transparente un diciembre impreciso con la hoja húmeda en tu mano una rebanada de lluvia en la tinta en la hoja de tu mano a un paso o a una pregunta y después la abstracción del teclado transparente con vuelo distinguido después dormiría unos meses tu labio imaginario en el triángulo de mi cuello quizá el bar y los libros tu letra en la primera página con tu sexo sabio entero transparente de largas horas goteando como miel una vendimia para las noches de ajedrez al cielo abierto los ojos transparentes un lago cadencioso un aire que es ciertamente

las piezas de un beso las manos perfectas los fríos las lenguas

el grito del sol

Catorce

2010-03-01T10:15:00.011-03:00

El dedo se apartó del timbre. Resonó en la galería del fondo un sonido muy estridente anunciando la llegada de la visita. Rago permanecía muy quieto y a la espera, abrigado con su carpeta debajo del brazo y dos lapiceras azules en el bolsillo de la camisa. Antes de que le abrieran la puerta, alcanzó a vislumbrar entre el marco de la ventana, un movimiento verde en el interior de la sala.
- ¿Si?
- Hola sí, busco a la señora Brame, por lo del seguro...
- ¿Por lo de qué?
- Lo del seguro señora, ¿es usted la señora Brame?, hablamos por teléfono el martes y habíamos quedado para hoy...

Rago oyó destrabarse tres veces la puerta que finalmente se abrió despacio. Una señora mayor, de unos setenta y cinco años o más, lo hacía pasar agradablemente mientras se acomodaba un batón celeste y desteñido.
Notó que la casa era una construcción vieja, tal vez de las primeras arquitecturas de la zona; esta era su segunda entrevista en la primera semana de empleo y estaba aprendiendo a evaluar las propiedades. Su interior conservaba la humedad rancia de años y lluvia. Daba la impresión de respirar en un ambiente turbado entre lanas y algo de mugre sobre los almohadones. La señora Brame se sentó con bastante dificultad en un extremo del sillón. Rago tardó un rato en tomar asiento, observaba con curiosidad las plantas que colgaban en el techo y se adueñaban de las paredes.
- Querido, ¿querés que te sirva un té?
- No, gracias señora, quizá en un rato...
- En un rato no será posible entrar para buscar un té, porque ya es la hora en que las suelto.
- Eh... ¿qué suelta a quiénes?
- A las ranas.
- ¿Ranas?
- Sí, tengo catorce.

Y la señora Brame señaló hacia un rincón de la sala que se encontraba detrás de Rago.
Una pecera alargada se hallaba dispuesta junto al ventanal. Detrás del moho, flotaban camalotes, piedritas, ruleros y catorce ranas. Rago intentó no evidenciar la inmunda sorpresa ante el peculiar paisaje que escoltaba su espalda. Abrió apurado su carpeta y sacó los formularios para comenzar su trabajo. Aunque ya se lo había comentado, volvió a detallarle a la señora Brame, todos los servicios del seguro que brindaba el paquete próximo a vender.
- ...entonces sería un veinticinco por ciento menos...
- Ajá – la señora Brame lo miraba con las manos cruzadas en la falda.
Rago observó que tenía el esmalte de uñas descascarado - .... la cobertura adicional no incluida... -.
- La de las ranas – dijo totalmente convencida.
- ¿Qué sucede señora con las ranas?
- Que seguramente tendré que abonar aparte la cobertura para las ranas.

Rago perdió la noción de lo que venía explicando. Giró con recelo su cabeza para volver a mirar a las ranas que amontonadas, se pegaban al vidrio de la pecera.
La señora Brame se ajustó el batón y frotó sus manos. Verdaderamente hacía frío allí. Una abertura rota del ventanal dejaba colar una gruesa estela de viento.
- Cuando nos mudamos con Luis, esto estaba lleno de moscas – empezó a rememorar la señora Brame– desde la primera mañana que revoloteaban sobre los muebles supe lo que querían, las moscas empezaron de a poco, se posaban cuando nos íbamos a dormir, entraban calladas, se metían por la nariz, por la boca y una vez adentro, mordían... el doctor me mostró las manchas en las radiografías, son carroñeras, así empezaron con Luis.

Rago tomaba nota: peligros edilicios, filtración, tres cerraduras, etc. ; la oía desde lejos y un tanto incómodo. Pensó que tal vez la señora necesitara contarle esto a otra persona.
- Querido yo sé lo que te digo, las moscas les tienen respeto a las ranas, Luis fue quedando flaco y yo sentía que algo le zumbaba adentro, pero en ese momento no lo sabía. Las moscas lo ponían pálido – susurró la señora Brame entornando la mirada -.
- El doctor me dijo que se había expandido, y Luis no dejaba de toser, las moscas tienen las puntas de las patas como si fuesen sopapas y por eso trepaban y nos inspeccionaban despacio desde el cielorrazo, agazapadas mirándonos, muchas noches me quedé en vela vigilando para que no se le sigan metiendo a Luis, y lo único que escuchaba era el zumbido que venía desde adentro que agrandaba a las manchas, y Luis tosía sin parar.

La señora Brame hizo una pausa, sacó un pañuelo del bolsillo, se sonó la nariz con fuerza y siguió con su historia. Mientras, Rago guardaba lentamente sus papeles. La venta estaba perdida.
- ...el pobre de Luis no se quejaba, sólo espantaba las moscas cuando podía y tenía fuerzas para levantar el brazo, entonces con las ranas fue diferente, tres o cuatro en la cama bastaban para que descanse tranquilo, las devoraban vieras cómo, aunque se resbalaban y le saltaban encima a Luis porque les gustaba estar sueltas y cuidarlo, sacarle las manchas y besarle la frente cuando tosía, ellas vieron cuando se desplomó en el sillón, vieron la sangre y las moscas alrededor...

Se quitó los lentes gruesos y refregó sus ojos con la palma entera de la mano. Rago no sabía qué decir, la señora tenía la vista fija al suelo, a ningún lugar en particular, posiblemente serían cerca de las cuatro.

Luego de unos segundos, el silencio inquietaba. La señora Brame fue hasta la pecera y metió la mano en el agua descompuesta, las ranas nadaban perturbadas de un lado a otro. Sacó una grande y pegajosa.
Rago dejó su tarjeta sobre una mesita en la entrada, le dijo que la volvería a llamar en otro momento. La señora Brame asintió sin darle importancia, estaba revolviendo el agua otra vez.

Cuando Rago salió de la casa, creyó ver un mosca entrando por el ventanal. Pensó que la señora Brame finalmente no tendría su casa asegurada. Volvía a la oficina, ya serían cerca de las cinco.

Los presentes

2010-01-21T15:02:00.006-03:00

".. no hay nostalgia peor,

que añorar lo que nunca

jamás sucedió.."

J.S.

Cruzó desnudo la calle. Deseaba tomar un taxi, pero estaba desnudo, sin bolsillos sin monedas sin salvavidas.
Siguió dando vueltas mareado. Ella no aparecía.
La buscó en Plaza de Mayo toda la tarde. Besó palomas, ratas y grillos. Ninguno era ella, por eso se durmió un rato para soñarla desnuda también como él. La recordaba insultando a los cascos que cortaban la avenida, pero tristemente no la escuchaba.
Entonces sonó fuerte la Valsé d´Amelie desde una radio a pilas y lo sobresaltó. Así desnudo y semidormido bailó a los saltos por los bancos, armó corazones de pochoclo con los cables y las moscas, invitó a los árboles cantores.
Bailó imaginando que ella estaba desnuda y blanca, y que también escuchaba la melodía y se zambullía en la fuente. La imaginó con el pelo más largo, y sin papeles ni luciérnagas en la boca.
Creyó ver en mitad de la plaza, a los dos desnudos, con mucho menos dueños, con veinte años desnudos.

Recuadro

2010-01-06T14:31:00.003-03:00

a Solcito

Cuando volvió a salir a la calle había un sol enorme. Refregó su nariz con el puño de la camisa y pensó en Celina. Tenía un resfrío bastante duro desde hacía dos días, aproximadamente desde la tarde en que Celina sacó el cuadro amarillo que estaba colgado encima de la estufa y lo revoleó por la ventana después de decirle que ya no hacían falta cuadros, ni aunque fuera el último cuadro de su pared.

Él había bajado descalzo los cinco pisos, tropezando con las cosas que deja la gente en los escalones de los edificios: las bolsas, las bicis, los gatos que lloran. En el segundo piso habían dejado a una mujer.

Se detuvo sorprendido frente a ella. No supo si peinarla o preguntarle qué hacía ahí sola y destemplada. La simpleza de una gota a punto de romperse también puede estar sentada al paso de cualquier apurado y todo esto era muy nuevo y le conciliaba el día revuelto. Continuó deprisa para buscar los pedazos del cuadro que había pintado durante toda su vida.

Afuera la lluvia amenazaba. La mujer lo siguió y comenzó a recuperar las partes de madera que flotaban en la zanja, estaban arruinadas, dejaban correr el óleo matando sin culpa a las formas y a las decisiones.

Él le dijo muchas gracias. Ella le contestó que el amarillo parece lindo pero sólo parece y por cierto es muy débil. Le dijo también, que si no estuviera tan triste hasta podrían haber pintado uno nuevo en azul.

Y casi se fundieron en un beso, pero no sucedió y ella se perdió en la copa del pino que se erguía en la vereda.

Las mariposas están en fuga, le había dicho Celina cuando regresó a la casa.

Desde el balcón se podía ver a Celina recostada bajo la lluvia junto al pino. No pudo. Como tampoco resistió el cuadro. Y esto último ya no lo apenaba, tal vez no eran destino, quizá debía acabar así en una tarde con tormenta, porque al fin y al cabo por débil, nunca había combinado con los sillones.

Nunca

2009-12-22T15:26:00.004-03:00

Adiós me sabe a tu espalda. Pero no a la tersura, al tatuaje o a las alas. Adiós de repente, de suplica en la mano del preso, adiós con pañuelo de sepia.
Adiós como un barrilete sin mano, una olla vacía, una pestaña arruinada, la última pala de tierra al cajón.
Adiós me quita el silbido de un tren, no es adiós bombón y hasta luego. Adiós de costado, adiós sin frente ni marco, adiós del rugido, del portazo, de los pasos apurados. Adiós inclinado en el borde, casi a punto, casi duda, adiós y al tacho, adiós a cada rincón y por separado.
Adiós y un pasaje, adiós, una carta doblada, un disparo, unos dientes apretados.
Adiós no respeta. No espera no besa. Adiós cae en la hoja de otoño, adiós los martes, los jueves, y la música bajita.
Adiós, qué lástima.
Adiós sin cara.
Por eso cuando iba a largarlo, quedó tan sólo colgando de mi boca como un pez globo moribundo, por eso cabizbaja, por eso volví a tragar saliva.

Desarticular

2009-12-09T14:22:00.005-03:00

".. and anytime you feel the pain

Hey Jude, refrain

don't carry the world upon your shoulders.."

(The Beatles)

Esperaba la lluvia de domingo
los canteros salpicados y el deseo
lenta enfríaba por un rato
a las bocas presurosas

adoraba el impávido y resuelto sabor
del sartén fundido en vino
y la carbonilla y el jazmín
abotonados delicadamente
bajo el techo y los libros

esperaba sus manos calurosas, distinguidas
de símbolos y dioses griegos
del verde inmenso en la esquina
navegándoles la ropa
esperaba la lisura de la espalda
infringiendo sus dedos
sus zapatos negros, su desierto

olvidaba
el profundo arrebato
el ojo morado de la puerta
del silencio
de la casa aún vacía

Alubia

2009-11-24T17:52:00.007-03:00

Temblaba perdida. Saltó desde un monte y cayó rodando a un lago. Tenía lo que buscaban. Corría entre los juncos y sudaba sin detenerse. Detrás, la perseguían rabiosos. Desesperados, se aplastaban unos a otros por alcanzarla. Ella lo tenía. Ellos lo querían.
La pradera terminaba en el precipicio. Se detuvo. Giró sobre sí misma y los enfrentó. Separó un poco las piernas.

Un momento antes de entregarse al vacío, lloró.

Y suavemente dejó caer su clítoris.

Brindisi

2009-11-04T14:11:00.005-03:00

"..aquí arriba mis piernas

y aquí tus manos.

Aquí tus manos amor.."

(Gabo Ferro)

Entiendo así
mirándote
que existe un segundo antes de romper
de nacer
acariciar
lo que grandes mujeres hicieron por un hombre
lo que grandes poetas escribieron
a los conquistadores a los amantes
a las que imaginaron alguna vez el amor
Frida Gioconda Alfonsina Woolf
Ana Bolena
a las cantoras a las que pintan

a los que no hacen nada más que llegar a sus casas
llanos complicados alegres
de volver a los brazos cálidos
al camino de laureles
al sabor de una boca
de comida casera
de piel, y latir conocido

Entiendo así que en la oscuridad del furgón me siento a salvo
que somos de agua para morder
sin ensuciar el silencio
despoblando costumbres
regando las ramas de un libro
hasta abrir los ojos en nuestra pecera

Entiendo así
que volver a casa es privilegio
es doblar en la palma todo el día
el amanecer interminable de tu sonrisa
queriendo ser todo eso para tu llegada
siendo

Cargos

2009-10-22T16:59:00.010-03:00

El sudor de sus manos se había extendido hacia los extremos del arma.
Fue hasta el espejo del baño para apuntarse. Vio el desesperante reflejo de un idiota que no supo nunca enhebrar una aguja ni sacar en tiempo justo el agua para el mate. Y sobre todo, por sobre el ansia de alguna cosa sorpresiva, se vio indigno de un final tan poco acompañado.
Su doble idiota en el espejo le estaba sonriendo cuando en realidad él tenía forjado el gesto de la duda.
No gatilló. Pero el estruendo rodó por la casa entera.
Entonces bajó rápidamente el cierre de su campera y pudo ver en su estómago, la huella roja de la bala humeante, del arma enfrentada, del reflejo idiota, que lo miraba de pie desde un rincón del baño.

Línea él

2009-10-02T14:57:00.004-03:00

"Que soy feliz con muy poco

un árbol y una mujer..."

(La Mancha de Rolando)

Las escaleras a esa hora se infectan de voces. Una mano pide, otra no da. Y apuran molinos, tropiezan, aceleran que se acaba el impulso.
Primero subí al B; un empujón, cinco perfumes distintos, algún tapado con pelos de cachorro. Silban fuerte los cuerpos oblicuos sin chocarse.
Escaleras de nuevo: el D, el verde, el que me lleva hasta donde me esperan.
Con el libro que desplegué estratégicamente, aparté una madeja de trenzas que bailaba en la parte más saliente de mi nariz; con el codo intenté un vacío entre mi cola y el señor próximamente calcado a mi espalda. Además, un castigo finito por celular como una mosca ansiosa. Y una charla sentada de puteadas al jefe, un susurro de tuercas y zapatos, otra apretada más, una flauta cansada, todo pegajoso, de nueve a dieciocho, el paraguas en los tobillos y un quejido de bebé a lo lejos.
Mientras, la vibración y un mensaje de texto: hola.

Siempre puede quitarme de un trazo las iras, puede volver sonrisa mi comisura, hola puede desgajarme la piel del pecho y morder hasta consumir todo lo que soy y en ese hueco gritar hola, incluso puede darme pradera y animales, y ya no sé si es la estola de la vieja que tengo al lado o un conejo lo que rozan mis nudillos. Y claro que ya tampoco es sudor, humo de ropas ni alientos extranjeros, hola sino madera dulce, cerveza negra, flores del cerezo.
Y más recorre la rata ágil, más se mueve húmeda y nos apila. Y hola, es el punto, hola somos y hasta puedo saborearme el beso.
Se abren las tranqueras. Nuevas escaleras, hacia arriba.
Palpo los cigarrillos y busco fuego. Todavía tengo el calor masivo sujeto a los hombros.
Toco aire, y una boca es radiación sobre la mía y no es su voz la que me alcanza, pero dice hola.

Verdeojudas

2009-09-28T10:34:00.007-03:00

Es esta una casa baja de cielo alto. Tiene estufa, quitamanchas y ventanas. Pero sobre todo tiene pelusas, miles.
Pelusas dulce de leche. Pelusas flacas entre los botones de los pilotos húmedos. Pelusas húmedas.

Suelen anidarse en la parte más difícil de los bolsillos; en recovecos lejanos, la inocencia.
Entre los cuentos abiertos, sobre la parte débil de una valija hecha, se juntan y esperan.
En tiempos de vendaval se peinan una a otras, las pelusas son imperfectas.

Algunas veces suben hasta la oscuridad detrás de las orejas, donde actúan mejor. Y si entra algún distraído, se abalanzan torpemente, al menos para rozarlo.

Las más tímidas se dejan atrapar sin querer, por unas pantuflas de terciopelo, o bien saltan dudosas desde lámparas colgantes.
Las desconfiadas desfilan: en verdes ojos, según savia; en sepia, según el peso de las horas.
Las pelusas dan larguísimos paseos, algodonando el rincón crocante de los corazones.
Trotan por el contorno de la mirada. Salan, suturan, suceden.
Ruedan de la mano siendo incapaces de molestar, crecen y arrastran besos conmovedores.
Saben a pueblo de polvo conocido, a fruta de ayer, simulan el susurro maternal.

Un miércoles revolución, deciden salir surcando la noche temprana con sueño de violín.
Las pelusas desorientadas, comienzan a amparar su forma. Son ovillos sin desvanecer. Se engalanan, inflan el pecho de pelusas.
Pero un gato muy chiquito que sube al paredón, se traga en un bostezo repentino a cada uno de esos cuerpos livianos, sin lagañas ni razón.

Foto: http://funkydoberman.blogspot.com

Grita!

2009-08-13T17:24:00.002-03:00

"..De qué tienes miedo?

a reir y a llorar luego

a romper el hielo, que recubre tu silencio.

Si salgo corriendo, tú me agarras por el cuello

y si no te escucho..."

(Jarabe de Palo)

Bajando las escaleras está la muerta. Sólo tengo que pasar bien cerca del portón descascarado y asomarme un poco para verla. La muerta yace boca abajo.
Con Martín ciertas veces oíamos un grito pesado que subía desde el final de los escalones, como un torrente de cuervos, una ciénaga viva. La muerta se estaba quejando. Seguramente algún hueso le dolía o alguna rata se estaba clavando en su espalda. Tal vez aún se veía reflejada en el ocaso antes de quebrarse. Tal vez sólo le habían recortado el equilibrio.
Desde que Martín se fue del barrio, evito pasar por esa vereda. La muerta me pregunta si Martín volverá a visitarla.
Las tardes que pasábamos con Martín olían a plástico nuevo. Al igual que una juguetería, conservaban el encanto de los colores frescos tras el cartón. En su cumpleaños, los abuelos le habían regalado un par de trenes con vías de metal. Yo no tenía trenes. Ni siquiera tenía abuelos. Apenas una muerta, al final de la escalera.

Honda

2009-07-30T09:48:00.004-03:00

Respirá hondo
me digo en los momentos de arritmia y desnivel
cuando la bruma aún no se encendió
y los andamios que apilaste con sueño
insisten en desposeerte del habla
cada renuncia mirada abajo parece farsa
es indecente
y qué cobardemente cruel la solución
fijáte ya ni me importa la chusma de enfrente
profiláctica preservativa
porque no sabe masticar sin temor
sin vibrar
lo detesto y retraso

lo ametrallo y destrozo
porque la verdad es que no somos ningunas descalzas
ni siquiera agua de un establo en llamas
pero es tu luna a la que quiero remendar
sostenerte
apretarte la mano y vayamos al infierno
y aunque ahora huele a pintura igual te hace llorar
y abrazar el filo sin pensar si agotaste las posibilidades sin embargo no
¿sola no?
entonces te digo todo está bien
que es sólo una sensación la de estar partida en mil pedazos
y se me desdobla un rastrillo sobre la cara cuando veo como vaciás tus peces
mientras nadie junta tus hojas secas
y sólo se relamen al oírlas crujir
pero es tu luna
mi potencia
mi lunar
la arácnida certidumbre de volver a contar piedritas
lejos del usurpador
tu pelo negro lejos
hay que plantar y hasta luego
hondo
que quizá pase un río
el techo cierre
y este cielo vaya abriendo

Cuando duermo

2009-06-19T10:33:00.005-03:00

"Qué lindo que es estar en la tierra,

despues de haber vivido el infierno.."

(Onda Vaga)

Qué frágil distancia.
Si él tiene esa boca, y esas ganas de elevarse.
Si hasta me enfermo a propósito para morderle las manos mientras respira de mi pelo sin sentir la sábana al cuello.
Entré nerviosa,
enredada
medio estéril aterrada
y hablaron mis ojos sobre el aire, y su persuasión.
Pero fue un cierre por las venas, una cercanía de esos fuegos que no se explican.

Y si tropieza y me deshabita, son todas las palpitaciones de muerte. En otra cama me apago lenta. Me convierto en detalle.
Pero él existe.
Se mueve relámpago interior,
la contracción de mi calma.

Fuego

2009-05-27T17:51:00.002-03:00

Once in a while
when i´m sleeping
my horses are wild
and i´m weeping..
(E. Lind)

Lo mismo,
él mismo, la misma seda témpano de veinticuatro atropellos entre cejas, encima de la nariz, debajo del mar.
Muere, en todas partes, sobre el agua inerte de un charco. Morada y triste.
La pluma que Kundera aplasta, se destroza frágil contra la cara interna de esos muslos.
Y cada vez que cierra tijeras, se vuelve llovizna ebria y clausurada,
sin vos ni yo ni sabeabrirlapuertaparair a confiar.
Y baja como un gato enfermo mojado, clavando las uñas por todas las sombras del túnel.
Baja con un ruido fetal en donde nunca hubo fondo cierto y regresable.
Se arrastra mientras.
Baja agitada.
Hasta que se acercan. No es lo mismo. Le enciende el alma con sus fauces.
Y sus pies comienzan lentamente, a despegarse del suelo.

Satura

2009-05-20T10:01:00.008-03:00

Un desfigurador de juventud no es poca cosa. Puede venir despacio, en sesenta jueves o ayer. Tocarte el hombro y pegarte sin vueltas con un racimo de espejos, mientras ladea su cara bien cerca del desnudador de suposiciones. Quien por el contario de lo que pensás, no te deja sin ropas: te abriga. O te asfixia. Y con prisa, una cascada se meterá de lleno en la tela de tus ojos, donde dolerá sin pausa y el notador de asombros hará una mueca engreída porque esto siempre lo supo. Pero no será tan terrible (y fácil) , el conservador de miradas se encenderá en la hora doce para meterte la mano a través del pecho y sentir. Latir. Procederá a alimentarte de nuevo, porque estarás muy flaco de rechazar palomas secas; elásticas cada fin de mes. Y cuando tengas la mitad del cinturón hundida entre la borra, será el revelador de jardines su mejor comprador.
Y tan sólo luego, inalcanzable luego, andarás como siempre
cabalgando desesperado tras la abarcadora de audacias
que ya se olvidó tu nombre en una tarde,
en algún borde de beso.

Lavandas

2009-05-14T11:54:00.004-03:00

a Lucía Milagros Amaya de Regazzoni

Una Lucía de azúcar que se derrite desde la luz del velador a las tres de un desvelo cualquiera.
Una Lucía de agua que me traspasa los ojos claros, me los castiga, los adormece con su beso de tul.
Una Lucía de pan y manzana para las lluvias y las resacas y los cortes de mis muñecas y el pañuelo de ella que más me gusta.
Esa Lucía de mármol de esponja, de Biblia, de siempre razones, de mi alma acongojada.
Esa Lucía que se despoja de superficies y me hace verano. Esa leche de mi espalda.
Esas ganas atropelladas de amar, son Lucía.
Un pecho pararrayos, la tarde: un rey león, un puñado de lentejas, un cable al cielo, la fiesta azul.
Una Lucía de tierra húmeda y esmalte tostado. Una que guarda entre las arrugas, desde el cuello al cordón del vientre mi carcajada, mi voz quebrada, su miedo.
Un parque maduro de nunca ausente, dos capas de lana que no se mojan, lavanda y dulce de pupila.
Mi cuento preferido, Lucía.

Sr./Sres.

2009-04-30T16:25:00.002-03:00

Todo asquerosamente en orden. Cómo anda todo: en orden. En una línea cadavérica con ojos de carozo y sangre en los zapatos. Una interminable consecuencia de brazos cruzados y asentimientos de pelo prolijo y casa con anillos y pileta y cachorro al fondo.
La masa en el horno, y hay que sentarse a esperar que se endurezca, tome forma y coraje y salga con el título bajo la nariz para unirse a la pista y comentarle al del séptimo cielo que las naranjas van en aumento, las sonrisas en descenso. Que la furia en el mar, la paja en el ojo, el trébol de cuatro lados, todo en orden, que me quedo, compro, pago, chupo, porque es lo que hay y está bastante bien, con las putas en las esquinas, la panza llena y el corazón conforme. Si el silencio de unos cuernos retorcidos se agiganta en las pensiones, es el oro de las cruces que se clava venenoso, hambriento como una alcantarilla, con las medias sucias y humilladas, encandiladas por ese oro que calza el disimulado señor.
Por dónde andarán tus pies cuando tropiezo con toda esa gente en las calles más inmundas de mi asilo lagrimal.
Cierra-bocas.
Todo en orden.

Inculpas

2009-04-24T11:04:00.003-03:00

"..en casa le esperaban el tedio

y la comida servida en la mesa.

De fondo el rumor de un televisor

y madre suspirando:

"¿Dónde andas hijo mio? Siempre en las nubes,"

y nadie escucha el telediario..."

(I. Serrano)

Era el más pequeño de los árboles, la semilla del árbol sediento tan pequeño, temblaba le apretaba el pantalón la erección de doce años, porque mi tío dice que seré raro sino, y yo ahí mismo lo rejunto para acercarlo al místico podio del centauro, en casa no fumo me retan, ni un sabor letal podía darle unos centímetros más y sacaba del bolsillo el señuelo pecador, qué triste que mañana amará y querrá masturbarse de vez en cuando de vez en soledades con estas sirenas subterráneas y la mujer no lo sabrá, la poco exultante no se enterará, apenas asomaba su látigo sanguijuela volcánica cabía en tres cuartos de mis huesos en ninguna predicción criatura pedazo de nube que temblaba, apago la luz mejor, y también cerró un solo ojo intentando una trasnoche de butacas no siento no mastico otra cosa que un jabón impregnado de rondas y bicicletas,
y a veces veo las bombachas de las vecinas colgadas con eso amarillo ahí gastado y creo que ahí se acabaron y acabo, y se fue como una escupida de gorrión
pité tres veces, en casa me retan, con el seño asfixiado jugando al caballero, me retan, mi humo indiferente y todavía temblaba y yo jamás pude

Cántaros

2009-04-17T10:30:00.006-03:00

Hace quince años y dos noches que no sueño. Duermo, pero no sueño. Soy como un perro dócil cuando ella me canta una canción que aburre. Pero su voz son fresias recién arrancadas. Canta al borde de los gritos y las ventanas. Ella intenta atraerme, muy despacio, a su propio sueño.
En cada regreso a mi hogar, disfruto del encierro verde. Aveces llueven puñados de crayones gruesos, como si fuera gente reunida que trama un secreto. Aveces llueven puñaladas.

Esas tardes llego chorreando matices, y ella me abraza. Me prende en su remera seca y así puedo estar largo rato. Si está de buen humor, nos envolvemos en la sábana de papel y nos fumamos enteros. Suben largas bocanadas. Siento como se vuelve flan y caramelo en un abrir y cerrar de mis labios. Mientras el reloj exterior, disimuladamente parpadea un nueve de julio, de agosto, de nunca. Y en la misma habitación se balancea un tubo de teléfono descolgado, por dónde sale mi nombre montado en un ciervo albino.
Ella me mira, termina la canción. Sale nadando por el balcón y se acuesta entre las plantas rubias, que ya se abren y es primavera.

Una vez, todas

2009-04-14T21:14:00.006-03:00

"... la construyen con el trabajo

arde la leña, harina y barro

lo cotidiano, se vuelve mágico..."

(P. Carabajal)

Se abre

a paso acerrojado

otra vez

el milagroso precio

de un espiral de amapolas

Te quitás

la estructura ovillada

que de juniales lejanías

tiñe

el interior de tus tobillos

Observás

lunas lamparosas

sumadas a los meses

y es desierto

si el arrastradero no vuelca

tan inteligente ya,

.................................tus arrugas

Solamente no ver

2009-04-09T10:55:00.004-03:00

"When the whole world lets you down

and there's nowhere for you to turn...

i know a place..."

(B. Marley)

Luego, atravesó ante la puerta la mesa del televisor. Se quedó mirando fijamente la cerradura. Aún sujetando fuerte la llave, suspiró en el aire fatigado. Fue hasta la cocina. Las manos sudorosas vacilaban entre el vaso y su boca. Tragó un par de sorbos y se sentó. Pensó en la puerta. Imaginó el poro por el cual giraba la llave. Lo sacudió el frío que recorría desde su encierro. Caminó entre la noche del pasillo. Vio la mesa de televisor que cubría el sillón, que cubría la puerta: le pareció frágil. Nada sería suficiente. Apretó la llave en su mano mientras se aceleraba el sudor bailándole de cerca.
Intentó despegarse de la imagen que se aparecía acuosa; la puerta robusta. Quizás un filo de viento se colaba desgraciado por la mirilla. Un viento sustancioso. Estaba pronto a perder el equilibrio, pero debía mantener el desvelo. La cerradura trabada, sellada, amordazada. Pero nunca suficiente, sonaba como una incitación a la vigilia. Acomodó unos almohadones sobre la alfombra para continuar la custodia. Vaciló. En la voracidad del negro, una luz. Un cuarto de miedo entrando implacable. Brillaba el orificio que no ocupaba la llave en la inmensidad de la madera. Se secó la frente con el pañuelo que caía de su camisa. Se le ocurrió una salvedad. Introdujo el pañuelo en la cerradura, entero. Silenció al llamado del terror. Sentía nauseas. Se achicó en una punta de la sala. Abandonó.
Lo despertó el agua en las rodillas. Golpeaban las olas en ambos extremos de la isla. Sobre la arena, lloró de nuevo.

L´ instant

2009-03-31T15:49:00.006-03:00

La vio a través del vidrio. Ella buscaba algo en la cartera.
La encontró delineando con un dedo el calor de la taza, memorizó el ascenso de sus tobillos, hasta las manos de extrema blancura. En cada giro fluía la simpleza humeante y descalza.
La sintió de cerca. Le tomó un cuarto de noche desatarle una letra del pelo y hacerla nadar. La siguió en las pinceladas abiertas de sus pasos, se inclinó sediento a moldearla, la apretó contra su cara de invierno cada vez que le caía una espina, se arrimó con un poco de ayer y el beso resuelto, la elevó de perlas y seda, la estiró ligera, se vació adentro, la bailó, suspiró dos veces de cuatro y seis años, la cubrió de árboles, polvo y soltó un ancla distraído. La cerró.

La ve. Ella busca algo en la cartera.

Cadáver madrugada

2009-03-27T09:50:00.003-03:00

"...todo es imperfecto amor y odio"

F. Páez

La señora se esconde. A veces se queda arrinconada esperando que la nota más clara la haga arrepentirse.
La señora tiene manos de cristal por donde nacen las líneas que murmura ese libro.

¿De quién se esconde la señora?

Será de mí.

No lo sé pero me perturba. Me inquieta. Ahora necesito verla. Seguirla.

(saber quién es)

y qué es lo que esconde de mí.

Café

2009-03-23T16:45:00.005-03:00

"...How the hell that you get here?

Semi naked in somebody else's room..."

(Pulp)

Ahora si. No, no puede ser. Si ella llega a las siete, no les queda mucho tiempo solos. Pero seguro no es la primera vez, porque la cafetera siempre estaba llena... hijosdeputa.
Ella llegó, puso a hacer el café y se desnudó para empacharse del aceite perfumado por unas violetas, que no son las mismas que yo le regalo. Claro que si yo hubiera llegado un momento antes, se hubieran puesto a fumar y a hablar de impuestos: calculadora por medio y café.
Convengamos que entre la cafetera y la cama hay un paso nomás. O al menos una ausencia.

Desentierro

2009-03-17T14:00:00.012-03:00

- hola cómo estás, hace tiempo que no siento como estás.
no.
- hola, bueno, quería verte, un beso.
no.
- buenas noches, pensé en llamarte ayer

justo cuando salí a dar una vuelta
llegué al parque en donde nos cruzamos

cada vez que andamos faltos de gracia,

ese en donde pusiste mis manos dentro de tus guantes
donde al borde del llanto gritaste que tu jefe era un fracasado,

llegaste corriendo

y después te besé los ojos salados y cenamos sobre el pasto

hacía frío pero habías traído tu boca más roja que nunca

y todavía no se te notaba,

como la siguiente tarde que comparaste tus venas verdosas

con los surcos de una nuez
y la cordura seca en pastillas de tragar
como las mañanas de mechones de pelo en el banco

se caían las hojas

y los brazos
en la agonía y adiós y el parque...

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Luz

2009-03-12T10:11:00.001-02:00

“…no es la luz, lo que importa en verdad
son los doce segundos de oscuridad…”
(J. Drexler)

La ví bailar de aquel modo. Las luces dentro de sus caderas, fresca y un poco mareada, un poco despareja. Otra vuelta de humo por aquí y entraba justa en mis pestañas. Una gota caía rayándola al medio, abarcaba mi aliento.
Se movía elegante como piel de ella y mía. Una canción para la dama de fuego que eleva los brazos, reafirma su cuerpo de satén hasta sacarme un quejido. Que hola, qué tal, que volábamos atrás a la oscuridad del verano agazapado. Ya estaba su mano conociendo mi espalda, quitándome la pollera y mi taco rompía la pared. Me arañaba los codos. Adiós al sueño de mamá.
La morocha oportuna, frotaba mi lunar que también es como ella, como dos salidas, dos izquierdas, un par de polos sin norte. Me bebió fascinada. Con el rouge dibujamos nuestras piernas. Nos echamos braza, hicimos trapo nuestras muñecas viejas, las coronas que se iban y sólo sal para calmar. Seguíamos perdidas y nos reíamos con fuerza; la besé de nuevo.
Llegamos a la puerta chocando al resto con nuestra mirada fija.
Y la dejé seguir en el aire, como quién se olvida el vuelto en un taxi.

Hormigo

2009-03-09T13:32:00.006-02:00

Ahora las puse en el frasco porque están un poco desobedientes. Quiero que se callen. Tienen unas gotas de agua y tierra del fondo de casa.
Cuando mi tío viene a ver Elsa también le crecen como unas antenas peludas. Elsa ceba mate y lo mira de costado. Mi tío le dice algo de una paliza tremenda, entonces Elsa me mira y se va a la pieza. Después queda el olor a la puerta bien cerrada y algodón y yo me tomo la chocolatada con el frasco arriba de la mesa.Las hormigas no paran de gritar.
Me gusta la más grande. Es como la madre. A mi tío le molestan, pero igual yo las quiero, como él le dice a Elsa. Pero después ella se queda en la puerta viendo como se lo llevan agarrado de los brazos. Y ahí es cuando prepara un bizcochuelo y me deja soltarlas en el comedor un ratito. Son muy malas, se pisan, se muerden.
Hoy Elsa llora por la nariz y tiene todo rojo en la pollera. No alcancé a saludarla. A mi tío tampoco, me asomé por la ventana y vi como le crecían las antenas negras.
Hay una que se porta peor que todas y pica. Le voy a arrancar las patas. Se va a quedar ahí encerrada todo el día, ya va a ver y no le voy a hacer agujeritos a la tapa, ni una gota, ni un pastito ni nada.
Tengo que comprar un frasco así de grande, antes de que otra vez se empiece a transformar.

Elcorazónsobretodo*

2009-03-06T11:45:00.003-02:00

*Estelares

¿Por qué no siento las piernas ni la pulpa arenosa, justo cuando estoy sorbiendo de tu centro la más irresponsable sangre en un intento de acostarte ya sin vida sobre mis piernas que no siento?

Boliviado

2009-03-04T11:25:00.003-02:00

Por favor no me encuentres. No sigas acobardándome en la vergüenza. No lo merezco como ellos; aunque soy parte de la inmundicia que se esconde tras el pueblo. Tengo las manos sucias. Revolví en las ideas otras semillas, en una tierra que sangra guardada en los paladares, desde hace años.
Esto me aprieta, me pone de rodillas a mitad de la mirada reseca. Están chorreando las banderas, pero no lo ves. Te recibe la luz de las sirenas a la vuelta de la esquina.
Sólo entiendo al estado del tiempo, estado de ánimo, estado de sismos. Otra historia de Calle Tortura. Te imploro lástima, tengo a Lucio aquí en la siesta, está inventando ovejas sanas. Me duele la espalda, un pulmón, la noche. No insistas. Soltá el rebenque que nos lame con poder. Mi hijo siente la ira en esos gritos. Y llora. Y los hombre traen lápidas que arrojan por los techos. Puedo verte reptar entre los corazones. Unos aceptan y el tuyo castiga. Porque caen como moretones las voluntades de campos sudados. Mientras marchás firme y festejás la masacre en ronda.
Por favor, al menos apagá la luz. Y Lucio ya no verá el frío por la mañana.

Un carnaval

2009-03-02T09:55:00.003-02:00

"Cíclope de cristal

devora ambición

vomita modelos de ficción"

Divididos

Cuánta gracia huye de la carencia
la cáscara sola
........................................................ y el arma fija entre labios

un ciervo mejor que otro
todos rancios
con la mueca insípida

Callado absurdo estridente
.......................................................de las prisas
.......................................................del temblor

y la forma en que sus manos voltean la revista sin consumirla

Las protegidas

2009-02-26T09:47:00.004-02:00

Se estaban retirando los últimos invitados del salón.
Ella habló despacio:

- Es increíble, siempre acabamos igual.
- Las mesas vacías, música decadente, debe ser así... - le dijo él con el cuerpo cansado.
- Me refiero a la sensación, tengo arrugas en el maquillaje y un gusto barato en la boca, y soledad - ella sacó un cigarrillo.
- Por eso estoy acá - respondió, y le convidó fuego - dejáte llevar por mis brazos, puede ser mejor largar todo de una vez y deshojarte libre.
Ella cerró los ojos.

- Al final, estamos predestinados - le susurró el viento a la mujer, mientras la cubría con el saco.

Los centros

2009-02-23T11:04:00.003-02:00

"...lo lindo de tocarte es que me mata

no me das tiempo ni de entrar en coma..."

(LPDA)

Gente de izquierda a derecha; un enfurecimiento por llegar a ningún lado. Hay racimos frotándose en la corriente. Algún párpado intimida a las vidrieras. Otros buscan al tiempo que se baja del subte. Sendas cementadas de rigidez, pierden las formas cuando escapa el sol. Vuelan caras y palomas concentradas. Pero nadie sale del gris indiferente.
Él se distrajo justo en la mitad de esa esquina. La voz de una guitarra volcaba penas como la mano que rogaba extendida. Ella esperaba monedas sentada en un rincón helado, sobre unas bolsas, entre la esperanza. No hablaba pero sonreía estática, sin percibir la jauría que ametrallaba a las seis de la tarde. Él la atravesó sin aliento y con la mirada. Primero las uñas negras, el pelo como un otoño que termina, el alma.
Se callan de pronto los ecos. Crece en él una molestia. El temor de saberla de memoria corre a su lado. Ella casi luce las calles, perdida. Su ambigua cordura duda. Unos pocos quedan oliendo la noche.

Entonces, se distinguen del éxodo, del caos. Se dedican una caricia en ese viento, se lloran desde lejos. Él de pie, deja escurrir su traje oscuro, con los jefes y las cuentas. Ella derramada como olvido, echa fuera su vida rancia, la llama enferma. Se exprimen despojados. Él camina por su columna vertiginosa. Ella prueba la menta de su pelo negro.

Se observan a través de la masa, por encima de la tapia, arriba de los plásticos, debajo del sonido,

fuera de esta lógica, dentro del suspiro, donde alivia la herida, en la sopa tibia.

Pueden llegarse.

Como ave

2009-02-20T14:33:00.003-02:00

Hundí el puñal.
Probablemente, si tan sólo lo hubiera saludado, si la luna destapada, si el susto hubiese sido de él; no serían tantos ramos en la tumba de mi esposo donde hoy le cedo un poco de gloria al jardinero del cementerio.

La línea de

2009-02-19T10:02:00.003-02:00

...sube al taxi, nena

los hombres te miran

te quieren tomar

ojo el ramo, nena

las flores se caen, tienes que parar

Ví las sonrisas muriendo en el carrousell

Vi tantos monos, nidos, platos de café...

(Pescado Rabioso)

una rajadura en el hielo
la parte por donde comienza a filtrarse el río insultante
reniega
de amanecer cada mes en la misma butaca con una ficción
derrumbada vaga fascinante
y no es más que un centímetro de garras
acomodado clásicamente
en lo que hoy escasea claro el riesgo

arrieguémosnos, grita el hombre del paraguas
y lo tira a un lado calcinado por la lluvia rubia amable
que lo moja atrás de los labios para escupirlo luego entre dientes
y enviarle a su viuda
los restos
por gata mensajera

Su surro

2009-02-17T16:28:00.006-02:00

-... afuera es la mañana más blanca de mayo, me lo dicen esas nubes quietas tras el tajo en la persiana, ahora la habitación es madera te siento algodón, doncella y zorra, ahora sos brisa cerrá los ojos se cuela un ínfimo viento de arena, se amontona entre los pies disimulando estar y qué ganas de verte bailar con las cortinas aspirar tu raso leve hay restos de vela en el piso sobremesa de madrugada parecen muñecos de plástico o una cordillera de senos en la silla gastada, sus botas de cuero marrón la ropa todavía se abrasa así por el cuello la espalda tres cuadros torcidos de un artista joven, una luna y un hombre en sombras podrías ser mi cruz o la luz del pincel queda el eco de una melodía en latidos tu único aliento relajado, vení vestigios de ceniza cerca de la cama ensucian las sábanas acabo de encontrar una risa húmeda bajo la almohada dibuja manos estampadas en plata, y el sabor es exquisito, de flores mojadas, canela, café

CARASOL

2009-02-16T10:49:00.004-02:00

Nena:

...........Las mariposas son un poco bobas. Duran poco y rápido en la mano. Prefiero contarte del ruido de las hojas secas. O mejor desde aquel día.

Esa mañana mis pies estaban hinchados, la cordura desbordada. Tendría que haberme ido a San Juan, como quería él. Porque mis cuadros fueron un insulto al hambre. Vagábamos como frutos vencidos. Y cerraban las ventanas cuando nos veían sentados en el cordón. Es muy feo llorar en el plato ajeno, nena. Pedro me decía que ya iba a pasar, y se acomodaba el pelo, así, para el costado. No era bueno Pedro... Vos ahora no lo podés entender solcito, pero lo hubieras abrazado fuerte como yo.
Todavía me parece que chorreo vida. Se despierta a veces mi asco, en la boca. Entonces tengo que tomar rápido un pedazo de consuelo. Uno que me hace soñar; pero sólo cosas lindas. Hago de cuenta que tenés mis ojos. Y sos igualita.
No le conté a nadie de esto, quiero que sepas. Es nuestro.
Sé que hay miserias más profundas, como la desesperación y éstas letras. Y no estoy convencida nena, no mi vida. Debe ser por las aspirinas, mi cadera, y las lunas que no ves. Pero mamá te ama.
Cada octubre se acumula en mi vientre como una abertura sin fin. Pedro tiene miedo de nombrarte. Sabe que me da el ataque. Vos hubieras sido el instinto, pero a mí me da el ataque cuando me acuerdo y rompo el aire y se escurre todo por un caño finito. Yo no quiero, pero lo anulo de nuevo, te juro, nunca quise, tampoco con vos, nena.
Había una vez dos canciones: una lloraba y se limpiaba los mocos con el mantel, como te imaginé hoy en el desayuno. La otra tenía historias con cicatrices, chiquitas, reales. Son las que me susurrás en primavera. Terminé de bordar flores.
Ayer estaba en la plaza Alsina y te junté unos caracoles del arenero. Y no me importa que no me perdones. Son cinco caracoles blancos y dos grises. Yo no lo decidí.
Necesito taparte bien con la frazada y regalarte una muñeca. Como Dios manda. Como no entiende, y sin embargo manda.

Mamá.

REINCIDENTE

2009-02-12T23:07:00.003-02:00

Te hablo por huir
por cadencia
por una molestia asustada en el cuello
por tanto azúcar
por mi

Te hablo te miento
y digo que es blanco ayer y adelante
y te miento
y vacío

Te hablan un millón de armas
una caravana de horas
un soplido rugoso
te habla mi parte sin boca

Me hablás sin agarrarnos
sin saber cuantas medidas
sin sabor a lágrima
si viernes o sábados

Te hablo de atrás
despacio
te hamaco
te vierto
te lastimo
te suelto
y me arrimo

Te hablaba de piedras constantes
de exacto
con medios
sin dios

De una vuelta entera antes de acobardarme

DOS

2009-02-06T17:16:00.002-02:00

"Uno busca lleno de esperanzas
el camino que los sueños
prometieron a sus ansias..."
E. S. Discépolo

Uno piensa entonces que las violetas emigraron,

que los diarios se confiesan cada tarde
que después de verte la voz, caí viva
Uno sabe de memoria y de mártir, cuantos pasos fracturados flotan en el medio
cuantas ganas arraigadas se deshojan
Uno elige bicicletas sin ruedas, espuma y espinas al pie de un cerro movedizo
elige escenas exitosas para cubrirte los ojos
Uno lava a un pálpito, lo muerde, lo sala, le besa el pelo, lo calca en abril,
uno termina por ahogarse sin palpitar
Es que si la estrofa de un vino nos arrima, la letra nos descansa,
dos tropiezos enamoran
y uno

no vuelve a ser uno

Cielamor

2009-02-02T14:49:00.004-02:00

La conexión suele presentarse

ante nuestros síntomas coincidentes

es la única forma de enredarnos y abrazarnos

desde la cuerda ardiente que sólo entiende en colores

en todas las formas que no respetan un conjuro

justamente en la firmeza de romper lo lineal

para revolcar la mente en los restos recreados

y ser dos en el único rincón posible

y ser uno

si el amor se nos resbala

por mi miedo, por tus ganas

quiero lentas cruces en mis hombros

que se incrusten de a poco, que derramen mi sangre

y se vuelvan adornos estimulantes

desde donde nos reconstruimos surreales

para nosotros

y es suficiente

entonces ya no quiero predecir mi centro

todo lo que abro es para envolverte

lo que me cuesta digerir, parir, sentir

sacude sin descanso en todas mis calles

las pendientes imposibles

el dolor inconquistable

y así me acomodo casi incrédula, en tu mano

y pretendo ser un viento leve

que quizá nunca fue más que el frío que soy

cansada de discutirme ante el propio espejo que me desnuda

me viste con el aire

y me desnuda

pero las contorsiones de tu boca me rodean

casi sin opción

es olvidar tu rastro

o tallarme al borde de tus cejas

y son tus ojos

donde entro

siempre aire

y es donde hoy

cabe mi respiración

Cazadores

2009-01-21T10:33:00.005-02:00

Un pensamiento oscuro alegría captó en su flecha futura que se iban a dejar
siempre quisieron volver de la risa y verde y su piel y unos pasos con la forma más exacta podía dejarlo en otra calle con nueve faroles agobiando su indiferencia pero ellos crearon la cura a esa ciudad

entre los vértices gastados donde altero el reflejo donde quizá fornicando estén dos gritos que anuncian el final de la braza en el medio del cemento y la grieta de una pierna de guitarra me zambulle a la mitad del labio sensible de algún año sobre el estado siniestro esclavo de una luz rompiendo la noche con mil puntas cercadas que se asemejan al desierto y a la intermitencia suave que comienza a desandarnos a volvernos escultura con la letra deliciosa del desprecio entre tu lengua inventada distorsionada ahora que ya retorna un rezo evitado
y te digo que es cintura todo el vértigo en tus manos
la belleza con limón y la tierra nueva al sur de las caras desgarrándose en las cruces inseguras sin creyentes casi obligan a llorar y el ambiguo color del motivo de tocar intimar desgravar un deseo

sobre algún cuerpo pecando deidad hasta salir impunes

Un rojo no detiene y hasta agolpa un frío predecible, dentro de estas noches que los transportan hacia donde no van. Se diluyeron las puertas. Se entregaron a otras casas.
Como dos ramos de jazmines, como un reloj en dos muñecas sin sostenes.
Y los dibujos en los hombros que aún no tenían, se retiraron.
A veces, ante los mismos despojos se sientan a mirar como pasan las criaturas.

Y los padres les repiten con un dedo levantado, que las veredas son peligrosas.

ConFín

2009-01-19T17:40:00.003-02:00

Où est le problème?

Où est la frontière?

Quelle heure est-il au Paradis ?
M. Chao

Si hubiese sido arreglar un poco la ropa, las tierras, el tamaño de una migraña dentro de un vaso... Tal vez el no haber vuelto nunca, sería estar ahora tomando el té en el patio de atrás y mirar fijo la columna de hiedra que llega al cielo.
Dejé de creer. Al menos en los demás. Encontré al insecto que crece sin vida, mientras treinta y nueve grados se resbalan por el borde de la camisa, y se absorben como el dolor del tiempo. Hay descarga para todos, una fresa negra y mala para cada uno, precioso y directo al lugar en donde nadie quiere que le den. Solía brillar. Cuatro o cuarenta destellos de cartas sin destinatario más que algún día, insomnio-día, metido a presión porque nunca hubo diseño tan claro como el de mi límite.
Quiero arrojarme. Pero la piel sigue indisoluble.

Anagramada

2009-01-14T21:44:00.003-02:00

...Arbumma - dijo alguien una vez.

Y todos estuvieron de acuerdo.

Se hizo indiscreta en el bolsillo derecho, un poco asqueada de circunstancias. Apareció también en la Biblia, se la bailó entre pensamientos y hasta viajó en esperma.

La casa de Arbumma crece justo ahí donde una vida acelera a la otra. Hay quienes la juzgan: que ya no visita a las putas, que no entiende a los animales, que huye de las cabezas en las naciones. Blasfeman su belleza, aunque cometió crímenes sublimes de atracción.

Arbumma habla con una sola lengua y con todas. La persiguen desde los talones hasta la sombra, saben que se rinde al recorrerla con un dedo ciego. Solía tomar clases de vuelo con morales breves. Con unas ganas feroces de domar algún mundo, o al menos un pecho. Siempre aspiró a ser reina, escaló flores en la basura, y se echó a dormir un poco. La amaneció otra realidad: no había nacido para todos los tronos.
Ayer un náufrago de locura le vio su tatuaje en un espejo de vientres.

Cuando a Arbumma le taparon los ojos, un lobo disparó en la guerra. Se diluyeron las pasiones y acobardada se puso a tejer bufandas. Le partieron la risa, vendieron sus muebles, otros le rezaron al temor. La dejaron como consuelo de las viviendas mal cosidas; a veces está en el subte vendiendo pañuelos que nadie quiere usar. Pero en las terrazas se ven sus fotos. En la piel se ven sus fotos. Y nunca se moja cuando llueve el dolor.

Arbumma soporta las contracciones, atiende a la indigestión de caprichos. Casi desobedece al guiño de la lujuria. Porque escupe sobre ochenta billetes y se acuesta junto a un par de centavos. Tiene la costumbre de sacarse el vestido para llamar por teléfono a las tumbas.
Es la máscara protagonista en canciones infinitas.
Embriagada de óleos, muerde las letras, raya las formas del agua.

Es quien despeina miradas y abraza los pies.
Acomoda las alas.

Arbumma será a quien puedo esperar.

Y tal vez lo haga, o salga a encontrarla.

Entradas de cine que lloran

2009-01-12T10:28:00.011-02:00

Le faltarán regresos al hogar

pupilas con almendra

dos tazas abrigadas

le sobrarán las cuestas abajo

arriba

y vocación

de atrapar cenizas

cantará deshauciado al fondo de un baño

o seguirá atascado

volcar y seguir

sexo impar

hambre en vivo

aquella vecina lúbrica

aquí insultará

al primer asalto de imagen frotando su espalda con jabón de flores blancas

y alegría

por eso canta al fondo

desde que terminó la función

Nolosé

2009-01-09T10:16:00.000-02:00

Sobre un par de veredas idénticas estaba secando las horas. De ambos lados yacía la inconsolable historia de casas acostumbradas, quietas de fatiga, como las calles pisoteadas de humo a las que cortejaban. Podían contarse mis huellas aferradas al cemento. Y él no salía.
Toqué un par de veces en el portón pesado. Dos, cuatro; con golpes fuertes. Ni el sereno de la esquina me percibió. Comenzaba a buscar descanso. Sobraban tres cigarrillos para mi pena de alguna parte. Preferí un rollo más fino, el bocado de paz. Todavía me ardían los ojos cuando el rubio vino a descolgarme de las tejas:
- Quiero captar la tristeza de la ciudad, dame tu encanto de otoño para ensamblar el mejor ángulo -.
Lo creí un poco idiota, tal vez por la remera dentro de su pantalón, tal vez por mi cansancio errático. Entonces al pasar sus dedos por mi flequillo vi saliva en la comisura de esa boca con pantalón sujetando la remera, y quise probarla.
Habríamos enjuagado los hombros y abrazado nuestro calor; iríamos al cuarto más pronto para que demuestre que sí sabía de ensambles, que mi pose en la frazada ciruela contrastaba con dos pieles blancas, y así acabaríamos profundos y fumaríamos los últimos tabacos míos. Podríamos tan sólo tomarnos una copa fría y decirnos lo que a nadie hubiésemos contado, lanzando la sensación excitante de desahogar secretos a los desconocidos. O salir en direcciones opuestas sin espiar nuestra espalda y saber que al cabo de unos minutos no recordamos ya las ganas de meternos mano para apiadarnos así, de la miseria que escupen las miradas que nos dimos.
O es sólo una parte de la espera, un espectro de la niebla comiéndose a la tarde por ser tan aburrida.
Terminó de retratar unos rincones y escapó de mi vida sin nombrarme.
Mientras tanto él no salía.
Y no salió, evitando enfrentar con lástima a estas sombras que saben engañar al vuelo, como un disparo de flash.

Decaigo

2009-01-07T10:30:00.000-02:00

"Todas las hojas son del viento" L.A.S.

entonces desisto

al paseo vertebral

ébano en crisis

y ahora

que seríamos

somos

como cadáveres nunca antes

afligimos

una razón dentro de otra

hasta vaciar

la marea que entró por la ventana

después del beso

Óptica

2009-01-05T09:59:00.000-02:00

- Las posibilidades de llegar a salvo son escasas - dijo el primero.

- Pero hagamos un último intento, por favor, no podemos desistir ahora - suplicó el segundo.

- Ayer escuché que del otro lado hay varios refugios seguros- le respondió esperanzado.

- Puede ser, cualquier lugar será mejor que este- susurró el primero con desesperación.

- Por eso, alcancemos la cima antes de que cierren la frontera-.

- Voy a avisar al resto que a partir de esta noche comienza la guardia- impuso, ajustando su mochila.

- Necesitamos empezar el ascenso hoy; ansío el viento libre, el suelo verdadero...-

- No debemos soportar más la monotonía que hoy padecemos.-

- Siempre el otro lado es mejor...-

Y cuando los dos caracoles llegaron al otro lado de la pecera, nada cambió.

No, gracias

2008-12-31T20:34:00.000-02:00

De a ratos pasaba inadvertida. Estaba sentada en la entrada del templo. Parecía que el gris aferrado del cielo estaba por desplomarse y acabar con todo. Despertar en otro año no era suficiente. Tenía que rescatar al extremo que encontró en un diciembre como este.

Otro bar la esperaba. La envolvían de bocas, noche; otro vaso lleno. Salió a comprobar que ya era tarde, más aún para dejar de fumar. Junto a la puerta, un par de zafiros le arrancaron el aliento.

Pueden proyectarlos mis pupilas. Aquella vez trajo azules en palabras; después, me atravesó el pecho. Un horizonte cualquiera: el perfecto, por ejemplo. Sopló viento desde el sur a mis pies de arena. Mientras un disco oscuro nos fundía en el balcón. Sábanas, sábados, sales con mar. Una presión húmeda, las horas, y los ceniceros se llenaron. Algunas cáscaras de nuez, ningún hogar. Todas las calles de abrigo, San Telmo. Todas las calles de las madrugadas. Irresponsablemente dos. La realidad cayó a romper la frente. La demencia se incrustó en cada esquina. El gen suicida no paraba de crecer, como la necesidad utópica de ahogarnos en nosotros.
Fue la tendencia a vestirnos de dudas. Y a mi eco terco le costó seguir.
Pero fue acción. Y demasiadas ganas de besarnos las heridas.

No quedaban trajes, ni brillos de largo, ni tías casi muertas, ni padres en copas, ni rojo, ni cruz.
Apretó el ramo hasta deformarlo.
Cayeron cuatro lágrimas negras sobre sus rodillas, manchando más a su vida que al vestido.
Al fin comenzó a llover.
Y pudo lavarse y arrepentirse de nada, al mismo tiempo.

Punto D.

2008-12-30T10:12:00.000-02:00

Y qué que el domingo hay feria para todas las ilusiones, si ayer me llovieron adentro tres veces, pero no sabés...

Ahora que la persiana le gime a la noche

no me divierte ni calma
cuando la mitad del labio derrama tu nombre
hierve sobre dos auras erguidas
entonces quiero incrustarme un cuerpo entero

por el tajo de terciopelo apretado
ebrio de ausencia

nítido como un trueno

y es un solo aliento el de la pulpa en mi garganta

es codicia de que ahí mueras profundo

y a gotas

porque incendio la sábana con dos dedos asesinos

hasta besar mi flor hinchada

bajo la luz del televisor

mi pedazo de animal descubierto

te evoco

le rezo a tu tacto

a una lengua sin vida

y agito la muñeca

agito la nuca en la almohada

muero sin entran y ven la serpiente mordiéndose la piel

aferrada a un vaivén insaciable

se abre la carne

rígida

tersa de humedad

entonces grito a cien voces

mil ojos en blanco

y mi mano resbala por el vientre contraído

que vibra

y me río

dejando correr la sed

por el surco entre mis piernas separadas

que no ves

Última

2008-12-28T15:08:00.000-02:00

... la insoportable niebla fastidia a mi ojo en donde ahora habrá un hueco

o tal vez es la llovizna ácida

o es lo mismo

No sé

http://es.youtube.com/watch?v=rZ_rDwBR4N0

Bloody Mary

2008-12-26T10:10:00.000-02:00

Atroz, la noche en la nuca
caen implexas notas
distraen mi nirvana

añil, se proyecta la blonda cabizbaja
y nauseas olímpicas se esmeran por dilacerar paciencia

deidad de mi boca, sangre de altares
juglar inasible
rey de mis piernas

y es tu falso gnosticismo
el imperio intrascendente
otro film rasgándome los brazos

restos tras el celaje
injerto, blasfemias

me tienden boreal en lo austral de tu carga

apuremos copas
y el viento nos acueste
sueño
agonía
el canto de unas hienas

Lado odaL

2008-12-24T09:54:00.000-02:00

Otra mancha. Y se dio cuenta de que las felicidades saturan.

Cuando entró ya sabía que ese par de ideales se reían de ella. Tal vez se le notaba el descreimiento en el modo de cerrar fuerte la mano. O tal vez veían los trenes que nunca le surcaron la cara. Todas las excusas para lacerarse no eran suficientes. Ahora se debía a este espacio sin pies, blandiendo el corazón antes de arrojarlo.

Había tantos queriéndose matar, que ella no se sintió especial. Nunca lo fue en verdad. Desde otros planes, comía con vergüenza de un no-cerebro. Paseaba su desnudez por los extremos, y se volvía temprano a casa para vomitar tranquila. Llevaba tan sólo dos o tres horas en blanco, tan sólo tinta en una vena. Y nadie le decía por dónde empezar a fluir. Entonces fluyó.

La amabilidad de un juego se esmeraba por tirarla afuera de la cama, para no verla fumar y acabar en mentiras. Compartió la tarde, castigó la noche. Hacía paréntesis y los rompía. Mientras intentaba no ver la vida frustrarse, desde el otro lado del vidrio.

Otra mancha.
Y ahora que había entrado, quería salir. Correr, volar, y correr. Sin llegar.
Y creer.
Y no supo.

Aparte vos

2008-12-22T10:12:00.000-02:00

A las nueve y media y treinta y cinco y treinta y siete vas a cruzar la calle
con tus ojos raspando los míos atenta la mirada sostenidamente contenta
como si mi forma de evasión no fuera suficiente porque seguro esperás que lo minutos me hayan domado y pueda deslumbrarme ahora tu dulce inmadurez
te dije que soy aire soy veleta como esos gallitos de lata que ves en los techos de algunas casas que casi no se ven en verdad salvo en alguna película de mierda
como la que el otro día pusimos en tu casa con el único motivo de acomodarme en el sillón para meterme mano a los cinco segundos de haber comenzado y yo con cara de nada tragando un helado concentradamente como si fuera a salvarme de lo que venia
te juro que no es que no lo sienta es la manera empalagosa de suponerme sumisa y tuya porque si parecés caballero es demasiado aburrido si me abrazás después de sacudirnos sos un cargoso fastidio
inexplicablemente estoy condenada al concepto retorcido del amor
el que duele el que me deja llorando cuarenta y ocho días corridos para que después de sacarme la ropa hasta con mi mejor amigo él vuelva a mirarme profundo y diga que no podía quedarse porque estaba bipolar entonces ahí es peor pienso que podría donarle los órganos
o tragarme una vela encendida si tan sólo intuyera que me lo pide
podría clavarme una sonrisa mientras mata de indiferencia y de nuevo me hace delirar
lo agarro desesperada viendo como sube hasta la punta más luminosa de mi altar de insanamente adorables
pero no
no con vos
me doy la frente y no me da placer vos que sos cualquier hombre sano educado trabajador limpio psicológicamente estable honrado no
y si te tirás a mis pies sin duda te voy a aplastar así sin importarme un carajo de lo tremendamente injusta que estoy siendo vos que sos tan tiernito y te piso de nuevo por esas misma razón y a esta altura supongo que si me partiera un rayo me enamoraría del cielo por la sed de autoflagelo con la que ando últimamente en últimos años
donde disfruto de equivocarme como un café veneno al borde del hartazgo y aunque te rompa a gritos los dientes no lo ves
por eso te beso y tal vez a la noche no persista en mi boca mi deseo de desearte cuando otra mano me acompañe a tender las culpas y cargar con todos los santos vendados en el bolsillo tratando de que vos al menos no seas otra intención de mi aspereza otro blanco vuelto errado porque me das pena al final y me largo a llover como una loca sola que no quiero que me toquen ni me digan que me aman ni me amen ni lo intenten
y me largo a vivir como una loca sola porque debe ser que faltan más caricias a mi recuerdo y un poco de abrir los ojos hasta que duela y otro poco dejarme así tibia
volver a algún rincón y empaparme la arteria vacía que se precipita a seguir el llamado de una excusa
pero la insegura herida donde me escondo acaba con todo
y ya no importa que hora es cuando apago la ira y mi cama late de un solo lado

Esoj

2008-12-19T09:44:00.000-02:00

...me mira mal

http://es.youtube.com/watch?v=29X3lonU7e0

Al lado de mi casa vivía José el carpintero. Su mujer acomodaba los muebles y él clavaba madera sobre madera. Todo olía a aserrín y a veces no se veían entre tanto polvo.
Un día José se cortó y sangró las mismas astillas de siempre. Le comenzó a brotar un pedazo de roble, otro de caña... Entonces su mujer vió la amargura del cedro sobre una venda de algarrobo: ya no quería guardar sus días en los cajones. No quería la comodidad de la madera. Así que se fue a remontar barriletes con el mimo de la esquina.
Y José tapió su casa con él adentro, hasta sus ojos.

Ni

2008-12-17T22:19:00.000-02:00

Te conté de las tranquilidades
las comas sin puntos seguidos
ni finales

Te lo conté desde los síntomas
desde los fracasos
de mieles destintadas

y la yerba sigue fría

Te lo conté de frente
de mentira
de sola
de vainilla
de mala
de pie
de impar
de inconciente coherente

carente

Te lo conté con detalles oscuros
y un repaso del sabor
como vos en mi libro
¿Te conté?

Y las pecas en la lengua
tres catorce nueve gotas
y todas las mañanas te conté

Pero no me encontraste
vos
no me contaste

Escampar

2008-12-15T14:27:00.000-02:00

- No me parece tan frío – dijo al llegar.
- Nunca lo sentiste – pensó y enseguida bajó la cabeza –. Posiblemente podamos ahora.

Vera pasaba los dedos sobre la estufa. Había carbones y siglos retorcidos por el suelo.

- Cómo salgo del planeta que te inventé – dijo él.
- ¿Es lo que querés?
- Ya no vibrás. Ayer, al menos era mi música, los libros, una palma entrando al cuello.
- Será que me acostumbré a encajar en tu palabra...
- O a desencajar en el tiempo, que nos dejó en el borde de un dolor de cabeza.
- El tiempo nos dejó. Sólo eso.
- Porque fingimos estar imperceptibles de nosotros.
- Puede que me muera y ni lo notes.
- Es verdad, estás más pálida fuera de las sábanas.

Se quitaron los zapatos, con las verdades dentro. Las piedras volvían heridas al mar.

- ¿Sabés cuántas horas tiene una tarde triste? – pensaron.

Por vil

2008-12-12T11:14:00.000-02:00

Emma cocinaba una jirafa en el hueco de su baúl.
La había encontrado en un safari de toallas verdes.

- Te arranco la piel porque el amarillo no me gusta.
- Por qué no le arrancás la vida al sol, entonces – le respodió la jirafa
- Sos muy insolente para estar casi muerta.

Y no advirtió que bajo su cama había una caldera, y el sol se reía a carcajadas.

Cae

2008-12-10T17:47:00.001-02:00

Puedo caerte siniestra
ambicionar tu épica belleza
venero este éter trastocado
he calzado tu halo demencial

he sido ovillo tibio en tu cintura
encriptada en la abrasión de la cama
y en el adagio de tu culto
vi mutar las acuarelas
como declina
hoy pálidamente
el enérgico vicio en tu mirada

velo por el equilibrio endiosado
sacudido de afonía en escena
me convidaste consuelo
y se me hizo olvido
no son dos hijos
de la misma muerte

y quizás el decalaje
que avecinó tempestades incómodas
no haga mas que prodigar misiones libertinas
para abrir los pliegues
del estío que nos coincidió
donde comulgan pérdidas
nuestras certezas

Coneja

2008-12-05T12:22:00.000-02:00

Desde el bar hacinado de sirenas en frascos se oía un grito ahogándose como de puta como una mano en la punta de una soga cállate coneja éste es tu estilo tu graznido caliente tu obligación con mi puño la arrastraba hasta la mesada haciéndole comer toda la basura del pasillo y con asco le besaba la cara manchada le sentía la mugre bajo las uñas lágrimas de rímel barato y en el cielo están las madres las santas y los huecos vírgenes las lenguas acabadas acá en la tierra y le metía el mango de hierro por detrás y se lo metía y lo sacaba sangrando olía su cueva reseca agrietada abajo coneja y mírame a los ojos a los ojos de verdugo del macho las nenas temen que el lobo les robe la canasta y las coja las coja y les robe la perra adormecida se la sobó sin fuerzas sin gracia ya la mamó hasta el último latido con un diente partido lamía del mármol la mucosa tibia sin respirar porque le gusta y todo esto parece hacerle gracia y entre su aliento ardido lo merece

Rodar

2008-12-01T20:51:00.000-02:00

Casi costaba respirar. Sentía la opresión de la luna caliente. Tumbado en el suelo, rozaba la rodilla contra el torso velludo de Jota. Y aunque eso le daba más calor, no podía despegarse. El placer. Con una mano bajo la nuca fumaba peces de río. Los de río le gustaban tanto o más que los de tierra. Jota lo miraba con cara de ciego cuando le llegaba el humo. Con su otra mano tanteaba la oscuridad sobre el parquet gastado. Arrastraba con la yema de sus dedos la mugre que siempre habitó en el balcón, donde dibujaba cosas raras. Quizá el libro ese también lo había dibujado. Lo agarró fuerte y le pesaba un poco. Comenzó a leerlo desde el final.
Contaba de un mago que decapitó a su conejo, al que sale de la galera. Esto no pareció asustarlo. Rió con tal bestialidad que Jota saltó hacia la mesa de cemento pintado y volcó un poco de gin tonic fuera del vaso. Miró a Jota con odio por haberlo sacado de clima. Y lo encerró en el baúl, uno que esconde océanos desde la superficie. Lo oía zambullirse quinientas veces. Agitado, rasgando los bordes para no vivir hundido. Eso le molestaba, no podía leer: el mago, el conejo ahora vivo y Jota que no paraba de chapotear. Entonces vio el piano pobre, triste desde el siglo pasado. Oficiaba de maceta. Brotaban geranios de sonrisas estáticas.
Como era muy tarde ya, comenzó a cantarles; primero con gritos desajustados, después suave, desafiándolos a dormirse. Pensó que si Jota presenciaba esto, se pondría tan celoso que les arrancaría las raíces. Le arrancaría la melodía fúnebre al piano que había sido su cuna. Y luego, estarían de nuevo inseparablemente solos. Se quitaría los lentes que usa para noticias serias. Calzaría pantuflas en ese momento. Y bañaría a Jota dulcemente, acariciándolo como a un rincón temeroso.

Todavía sentía la noche quemarse alrededor de las cejas. El calor. Una grieta en la garganta se inflaba y buscó su gin tonic. Pero de golpe recordó al mago, a Jota saltando y todo derramado en la mesa, la risa nerviosa, hacía nudos, un túnel de agua, las uñas de madera, el tímpano exaltado de suplicas, la cabeza del conejo, los tallos sangrientos, pobreza, olor a insomnio, alcohol, la mugre, la culpa, el placer, el calor... Colgaba.
Nueve vueltas de soga. Y los pies bien lejos del suelo.